No.
No siento contradecir a los hadados
que piensan que el escribir
se afirma en aire.
Pues la literatura no se desliza
hacia el agua, hacia el mar ni hacia las olas.
Que no hay literatura en los recuerdos
que pasan como fotos de un diario
no hay ningún poema en la corteza
de ese árbol que fue tal vez violado
con dos nombres y un corazón
que en vil tatuaje
se quedó en la piel de quien no ama.
No hay poesía en el "te quiero"
que se escribe en las arenas de la playa.
Pues vendrá como siempre la distancia
y vendrá como nunca eso perdido...
que nos pierde en el tiempo y en los mapas
de haber querido tanto y olvidarlo...

NO.
No lamento que en burdos pergaminos
se queden los vestigios de otros años
y cubiertos de olvido y polvaredas
queden hasta el fin encajonados
y perdidos en cajones de mesillas
que acompañan a los sueños desbordados
y a almohadas que en sudores se empapaban.
Que no hay literatura que perviva
a ese último beso... nunca dado
y no se puede hablar de poesía
de suspiros que el viento se ha llevado.
No hay poema que se escriba
si no hay un oído para hablarlo
pues solo se queda en pesadillas
de ciegos, sordos gritos a los hados...
que nos pierden en el tiempo sin medida
como el destino nos prohibió alcanzarlos.

NO.
No me llora el ser poeta si no digo
que no me arrepiento de contarlo,
me arrepiento pues, de haber dañado
con un corazón a ese árbol.
De haberte proclamado en la arena
un amor que las olas...
se han llevado.
Me arrepiento de ese viento tan artero
que aquel beso no escrito
te ha robado.

DR. MGF.
NUEVE.