Aquí, postrado entre estas piedras sin camino
no espero nada ni nadie
que me ayude
ni me tienda una mano que
no es la mía.
Me arrugo en una almohada
que se me antoja
tan torpe en mi tormento
que es destino.
Y me siento enfermo
mientras nada acude
a librarme al fin de esta
apoplejía
de esta abulia, de este
rubor que me sonroja
y de este no ser y no
estar para los míos...
Ni para los otros, ni un
ego que me escude,
y sea una trampa la
espera, el día a día:
Esa espera que me aplana
y me acongoja
y ese ir... deambular a
ningún sitio
mientras que el mundo me
ve en una nube,
un número más en una
lista
de muertos en vida que se
arrojan
al abismo de una vida sin
sentido.
Enfermo de estar solo...
no lo dude
quien piensa que vivir es
seguir con vida.
Que enfermo y muerto
estoy bajo las hojas
de ese libro que nunca
fue escrito.
LOS CAMINOS DE LA
INSPIRACIÓN.
LA DESESPERACIÓN.
DR. MGF
LOS CAMINOS DE LA INSPIRACIÓN.
ResponderEliminarLA DESESPERACIÓN.
DR. MGF
¡buenísimo, Miguel, excelente!
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