Nunca existieron los grandes poetas
tampoco existieron en la imaginación
nunca existieron los versos perfectos
como nunca existe lo que nunca existió

No, no creerlo es un gran sacrilegio
el poeta que cree que existe el amor
es un loco, un "algo" que al mundo no asiste.
se vuelve imperfecto en esta función

Y yo que no creo que viven los sueños
y yo, que no sueño que todo pasó
se que ya nunca será de esta tierra
el mundo poeta que mi infancia soñó.

Así que ahora, preparáos, colegas
que ahora, ahora mismo empiezo a ser yo
yo, solamente quien habla de penas
de infancias sin aire, de amor sin amor

Nunca existieron los grandes profetas
tampoco existía un dios que era Dios
Nunca existieron los verbos perfectos
como nunca existe lo que nunca nació.

No habrá caminos que fijen las tretas
solo caminos de la inspiración
para hacer de verbos inciertos...
versos perfectos que hablen....

..........(Escriba el lector....)

LOS CAMINOS DE LA INSPIRACIÓN.
DR. MGF.

No se si me explico, lo canto contigo
como se produce toda mi razón,
los verbos, los "hayas" lo has entendido
nunca merezco otra explicacion

Me pierdo en canciones que nunca he cantado
y en melodías de ahora y "por que"
solo entremezclo mis día a días
con desamores que nunca expliqué

Si alguien comprende esta diatriba
que me lo explique, pues no fue pues
en el comienzo de estas canciones
algo me dijo que el mundo no fue.

Fueron las balas, fueron los días
fueron años y siglos tal vez
aún es difícil hacer una rima
con consonantes que suenan después

De una gaviota que grita y que pía
de la triste ola que amansa ese pez...
va de recuerdo este tonto día
que hace mil años de humano entender

No se si me explico, ya nadie confía
en las ventajas del no saber.
morirse pronto, ser adorado
por las noticias del florecer..

Que florecen los muertos momificados
¿quien nos podría contarlo, aun quien?
Si esta canción ya no fuese pecado
yo rezaría un ensalmo tal vez.

Pero a estas horas me vuelvo una estrofa
quizás una rima, una rima después
No hay más camino que seguir la distancia
de puñaladas que vienen través

QUE NADIE ME RIME EN POESÍA
PUES SOLO SON GRITOS, LOS QUE GRITARÉ
QUE NADIE INTENTE RIMAR MIS LAMENTOS
PUES SON SOLO MÍOS LOS QUE MORIRÉ.

LOS CAMINOS DE LA INSPIRACIÓN.
DR. MGF.

Hoy se revuelven las parcas en su madriguera
que el caldo les sale aguado sin ingredientes...
¿Que fue del corazón puro de una doncella?
Quedó, como el unicornio, fuera del presente.
El muérdago y la mandrágora ya son leyenda
como las perlas que nacen entre los dientes
como que el bien y el mal tengan frontera
Esa pluma de la cola de un pájaro ardiente
ya es pluma de Ícaro en vuelo... pluma de cera.
Hoy se revuelven las parcas: las parcas no mienten:
y hoy los hechizos no son los hechizos que eran,
y las adivinaciones son juicios pendientes
la magia quedó degradada a ser la quimera
los conjuros de amor ya no existen...ya no marcan la frente
Y el oro ya no se funde en crisoles de piedra...

LOS CAMINOS DE LA INSPIRACIÓN.
DR. MGF.

Hay días, no se bien por que, que dan ganas de suicidarse uno... así como quien tira zeta zeta a las moscas. Plantarse en el espejo y pegarse un tiro mirándose fríamente como se auto-mata uno... como pasa la bala de sien a sien sin más dirección que el tiempo que ha surgido entre un disparo y una muerte... pero luego pensamos fríamente y nos queda trabajo por hacer: Antes de suicidarnos nos llevaremos por delante a tod@s los que nos han obligado a tomar esa decisión, sea de una forma directa o indirecta... Antes de suicidarnos, mataremos a tod@s l@s malas personas que sepamos que existen, para darle una oportunidad a las buenas que queden... Antes de suicidarnos brindaremos con champán por las desgracias de los que no tienen compasión, con el dolor de los que se mofaron del nuestro, por los minutos que perdimos dando oportunidades a quienes nunca llegaron, por la esencia vital de los condenados sin justicia... Antes de suicidarnos, desearemos que este mundo no fuese como es y que esa bala nunca llegue a su destino, que la pólvora no exista, que no existan los odios y envidias que nos han llevado a esa situación... que aquellos que sufren no sufran más y que aquellos que pudiesen sufrir con nuestra muerte no la sufran... Que ellos no sufran la vida que les dejamos. Suicidémonos pues, pero antes, eliminemos los odios, la pólvora, las balas, los malos sentimientos, el sufrimiento de nuestros congéneres, de nuestros amigos, de nuestra famila. Suicidemonos pues, pero suicidemonos a gusto mirando como la bala se queda en el cargador y la pistola no existe, cambiemos, muramos como ese ente suicida y renazcamos ante todo el bien que le falta a ese mundo que nos obliga a morir, a auto-matarnos, a asesinarnos poco a poco y con premeditación y alevosía... Sí señor, suicidemos esa concepción de ese mundo y mirémonos al espejo diciendo que hay algo mejor que una bala que puede atravesar nuestra cabeza de sien a sien: el pensamiento; el renacer; el olvidarnos de ese mundo asfixiante y pensar... que mañana será otro día... y nos habremos reencarnado sin haber muerto, sin habernos matado, sin haberle dado ese gusto a la mala gente de poder hacer comidilla y corrillo sobre el color que tenía la bala... o cual era la marca de la pistola.
Suicidémonos pues y mandemos a tomar por culo a toda esa escoria.
Feliz dia-noche de los inocentes... Yo me dispongo a suicidarme un poquito solamente. je,je ,je.....

Fueron los herederos de grandes castillos
que alguien que no sale de protagonista en este cuento
subió, piedra a piedra, para darles la gracia
de inmensas almenas donde defenderse.

Fueron los que hicieron países eternos
en la memoria llorada de grandes batallas
y subieron, piedra a piedra, la cuenta del cuento
que el mundo nos nace ya combatido... ya la conciencia
ya el universo, ya toda la esencia
de un mundo perdido
ante la avaricia
de quien todo lo tiene
y solo presta las migas
de un pan sin futuro
de un futuro vendido.

Fueron los herederos de las maravillas
que hombres sin nombre forjaron para el universo
y se me avisa un viento, un viento perdido
de catástrofes, de odios, de amores prohibidos...

Fueron los que hicieron esclavos sin nombre
que en la memoria siempre queda el que vuelve de guerra
y subieron, subieron a un punto que el frío no es nada
y la nada se va convirtiendo en todos los días.

Fueron los que hicieron países eternos
en la memoria distante de tantas fronteras
y subieron, piedra a piedra esas murallas
que el mundo nos transformó en esta herencia.
Y ya, el universo eres tu
en un mundo perdido
ante la avaricia
de quien todo lo espera
y solo te concede
ese triste deseo
de un pan sin futuro
de un futuro vendido
de un lunes sin viernes...

Fueron, pues no serán en mi memoria
pues yo soy el dios en el que ellos creen
así que cuando me vaya, que no se arrepientan
pues yo puse una piedra en su camino.
Me iré y no creeré en ellos
ni en su dios, ni en sus dioses
ni en su destino.
No creeré en nada que ellos digan
solo sé, que sus piedras no me sirven
ni para cortar árboles, ni para ellos mismos
ni para matar naturalezas que han vivido
muchos más millones de años
que el destino.
Así, quedarán fósiles rotos
en los que otros abrirán caminos
y mientras tanto, pasarán los años
las historias, los deseos,
el cristianismo.
Pues ellos, solo ellos... ellos fueron
la desgracia de sus hijos
y nuestros hijos.

NO SE SI ME EXPLICO.
Mentiras que nos hacen felices, NATURALEZAS MUERTAS y otros entes.
DR.MGF.

Así, a la tonta me van saliendo
inspiraciones que no van más allá de mis pensares
muerto el perro se acabó la rabia
y durmiendo el engendro sabemos,
sabiendo...

Así, a la lista van cayendo
conspiraciones que no van allí de los olivares
que hay muertos bajo piedras de basalto y de lava
volcanes durmientes que ya no vomitan
sus vientos...
su rabia.

Así, a la tonta y la boba le voy resolviendo
problemas sin causa a imbéciles mudos
si no saben pensar, ¿quien les pueda ayudarles
a escribirse unos versos para quedar cojonudos?
Yo se de seguro
yo se de seguro
que algún idiota habrá copiado esto
antes de leerlo,
antes de sentirlo...
sencillamente para...
quizás coger un cesto
de gustame usted, su cara, su foto,
que me importa un bledo lo que usted escriba
que lo que ahora está de moda
es la voluntad de quien no respeta el voto
de lealtad a estas sus redes
redes sociales
redes... y redes.

Asi, la tonta y la boba van subsistiendo
en conspiraciones que no van mas alla de solo cacnciones
pues muerta la rabia, se acabó el perro
y será un enigma si seguimos durmiendo...
sabiendo,
sabiendo,
sabiendo...

Mentiras que nos hacen felices, muertas naturalezas y OTROS ENTES.
DR MGF

Hasta PINOCHO era de madera noble...
yo prefiero ser alga.
Ni madera ni noble..
No se si me explico.
Nazco del mar de vuestras olas y...
muero en las arenas del olvido....

LOS CAMINOS DE LA INSPIRACIÓN.
DR. MGF.
En mí mismo.

Mi casa es un puente
en el destino que me he marcado
siguiendo un camino sin rumbo
que siempre me ha llevado
a los riscos del infinito
y los acantilados de ese más allá
que solo existe
en nuestro andar
y nuestro andar...

Y de vez en cuando me refugio
bajo sus arcos
para que la lluvia
no me tiente a investigar
¿De donde viene el agua?
¿Del cielo o del mar?
Mi casa es una treta
para poderme cobijar
de mí mismo, mi cobardía,
mi cansancio o mi malestar...
Y mi casa no se aleja
de tu casa sin tejado,
sin aceras, sin caminos y
sin puentes a cruzar...

LOS CAMINOS DE LA INSPIRACIÓN.
DR. MGF.

(Igual que ayer utilicé un texto de Isabel Rezmo para construir un poema aparte, a partir de hoy voy a mencionar a quien me ha inspirado para conformar mis textos. En este caso me he inspirado en un pequeño gran poema de Mikel Trovas Rubio a quien estoy inmensamente agradecido por ser mi amigo.)

Voy explorando junglas y abriendo caminos... los caminos de la inspiración... y en un ratito empezaré a nombrar personas a las que tengo admiración, respeto, amor y amistad suficiente para poder decir que me han ayudado a abrir esos caminos....
Un abrazo a todos.

Mi casa es el arco de un puente que lleva de la amistad a la amistad y me siento orgulloso de estar a la orilla del río que cruza debajo.
FELIZ 2015 Y MÁS-...

FELIZ 2015 Y MÁS-...

He abierto en canal mis intimos aposentos.
Mis intimas mordeduras a las cinturas
que poseen las flores marchitas de otros rellanos
ante la incoherencia de subsanar lo que por naturaleza, me otorgaron las meigas...
Placer, placer de ahondar en otros augurios,
en otros equidistantes momentos...en otras esfinges, en otras selvas.
Me falta ese algo que antepone los minutos a los efluvios, a la condensación de palabras que palpitan entremezclando sabores.
Mentiras arriesgadas. Hurtos del semblante.
El besamanos, perfume maquiavélico
de las hordas condenatorias de los convenios malheridos.
Entonces me desabroché veinte botones entre veinte maneras de condenar una proliferación de mansedumbre que como amante no estoy dispuesta a esclarecer entre los edificios conlindantes a mi eterna figura.
Quedarse muerta de frío entre la cintura, mientras arrodillada, sentaba las bases de doblegarme ante tu apetito.

¿Veinte botones?

Con un solo botón se desabrocha la inocencia.
Los otros diecinueve solo son pura lujuria y soberbia...
Pecados capitales donde los haya...
y los botones son pasos cerrados
para sentarse a la siniestra del diablo
cuando el juicio final llegue,
pues no habrá contricción para esos ojales,
no habrá propósito de enmienda a esos pasados.
Ya que hay pasados que no se enmiendan
poniendo botones en ojales desvirgados.
Más... ¿Que puedo decir yo que no se nada
de ministros de los cielos que ceden ante orgasmos?
¿Ante el primer botón desabrochado?
¿Cual es el cielo de los portavoces de dioses
que cambian de nombre pero no de pecados?

¿Quien, decidme quien, os dio esa orden
de alentar la muerte y el sufrimiento
la indignidad, la culpa, la pena
o el vivir en lamentos
de haber pecado por que Dios os lo ordena???

LITHIUM: -CARNE- Isabel Rezmo
DE LOS CAMINOS DE LA INSPIRACIÓN.
DR. MGF.

(Espero que con permiso)

Justo yo pensaba en mi pasado
y mi pasado fue a decirme un sinsabor:
Que, justo voy andando de costado
y, de costado, la vida me atraviesa con dolor.

Mas... yo siempre estoy alerta
y alertas mis sentidos, mi valor,
aunque pienso, que viniendo atravesado
da lo mismo el cuchillo que el honor.

Y escribo en rima muy dispersa,
y algunas veces ese ritmo me acabó...
pues hay días en que todo suena a cuento
y hay cuentos en que el lobo es el valor

Pues recuerdos nos descubren los diablos
y el pasado se convierte en releer
que hay lecciones que nos vienen de costado
y puñaladas que la espalda no advirtió.

Mas... o siempre estoy alerta
Y alertas mis sentidos, mi razón
aunque pienso que este viento que ha soplado
ya me hizo acostumbrarme a esta tos..
..

Nadie piense nunca que me he doblado
pues doblarse no se explica en un " no se"
solo he mirado a todos lados
para ver los caminos
que me lleven
al amor.

DR. MGF.
LOS CAMINOS DE LA INSPIRACIÓN.

Podemos ser honestos con la historia
Podemos ser amigos del futuro
Podemos andarnos en la gloria
de quitarle las orejas a los burros.

Podemos ser amigos, todo el mundo
Podemos ser así como queremos
Podemos jugarnos las batallas
en una sola guerra y luego irnos...

Podemos estar que somos para siempre
Podemos ser siempre sin mentirnos
Podemos escuchar cada persona
si personas son historais de este mundo.

Podemos llegar a abrir puertas
Podemos ser amigos: tu y lo tuyo.
Podemos ser andamios de tu mente
si tu mente busca escalar esas cadenas...

Podemos ayudarte en lo mas frágil
Podemos darte un ánimo decente
Podemos disputar todas tus guerras
siempre que tu no te rindas de repente...

Podemos ser tu gloria o tu desgracia
Podemos ser tan solo un ingrediente
Podemos ser receta a tu discurso
si tienes un discurso más coherente.

Pues podemos ser tu cumbre o tu fracaso
y podemos ser condena y voz que miente...
pues "Podemos" significa todos juntos
No que tu puedas y a mi me atentes.

Y eso significa que TU Y YO Podemos
y eso significa que yo acierte..
que podemos haber cometido errores
errores que ya pesan en mi mente.

Así, que podemos, tu y yo. Sin aventuras.
Sin verdades a medias, sin dispensarios
de heridas que con algodón se curan
QUE PODEMOS CURAR EL CÁNCER SI ES NECESARIO.

Mentiras que nos hacen felices, muertas naturalezas y OTROS ENTES.
DR. MGF.

Cuando todo está de más, cuando nos mienten en secreto
cuando todo lo que está, está de más sin enterarse
cuando todo se confunde por que quieren confundirnos
cuando llueve aquí y nos cuentan que hace viento en indochina...

Cuando piensas en la luna, cuando nada es un misterio
cuando todo lo que dicen son pecados de seglares.
cuando todo nos confunde por que confusión siempre es lo mismo
cuando nieva aquí cerca y es verano en Argentina...

Cuando un verso es una cruz, cuando una sílaba es un cielo
cuando una rima vale más que un discurso ministrable
cuando todo es confusión y la confusión ya es un siglo
cuando solo esta de más un siglo aún de vida...

Cuando todo está de más, cuando la mentira ya no es reto
cuanto todo lo que está, está de más sin enterarse,
cuando toda confusión es solo resta para irnos
cuando ya nos han marcado un minutero de salida...

Cuando hacemos la verdad sin pensarlo, sin quererlo
cuando ya no es de rimar lo que vale más que un sable
cuando toda confusión se anima en doble filo,
cuando ya nos han cortado por rodajas, por espinas...

Cuando todo está de más, cuando nos mienten en secreto
y cuando toda la verdad es más secreto que contarse
cuando todo se confunde pues ya no tienen que mentirnos...
es que llueve aquí mucho... y hace viento en filipinas.

Mentiras que nos hacen felices, muertas naturalezas y OTROS ENTES.
DR. MGF.

Ahora es cuando más importante es el ser de la persona.
Da lo mismo que grite,
que grite mucho.
mucho más que un huracán que hace muertos por los caminos
mucho más que un terremoto que hunde edificios
Da lo mismo que grite.
que grite gritos sordos al infinito,
pues en este desierto
todo es tan lejos,
que nadie oye.
y nadie escucha.

Que nadie lee.
que nadie responde
a este grito.

Ahora es cuando más importante es el ser de la persona.
Da lo mismo que mienta,
que mienta mucho
mucho más que ese tiempo que hace muertos todos los días
mucho más que un discurso de un loco político
Da lo mismo que mienta
que mienta más que mentiras al infinito
pues en este desierto
todo es mentira
que nadie oye
y todos azuzan.

Que nadie lee,
que nadie responde
a este grito.

Ahora es cuando más importante es el ser de una persona.
Da lo mismo que sienta
que sienta mucho
mucho más que un dolor de muelas que hace sufrir cada segundo
mucho más que una operación a corazón abierto
da lo mismo que sienta
que sienta más que un sentimiento maldito
pues ese sentimiento
se queda dentro
y nadie oye
que todos huyan...

pues nadie lee
que nadie responde
a esos gritos.

Mentiras que nos hacen felices, MUERTAS NATURALEZAS y otros entes.
DR. MGF.

Cuando las horas se te cuentan melodías
cuando minutos se te vuelven la razón
cuando las sombras se te escapan por el día
cuando te llegue medianoche en el reloj...

Cuando las velas se te apaguen tan de golpe
que en un suspiro sepas que el minuto ya pasó
cuando tu aire sople sobre aquellas llamas
que los años esa cera adornó...

Yo te deseo que el aliento te mantenga
y te deseo que no apagues la verdad
yo te deseo que éste día venga

todos los años en los que quieras soñar
todos los años en los que la vida tenga
esperanza, fe... y amistad.

SONETO IMPERFECTO PARA UN CUMPLEAÑOS.
LOS CAMINOS DE LA INSPIRACIÓN.
DR. MGF.

Y en los inicios de una tarde marchita
surgen las hojas que vuelven a hablar
hablan las tintas
hablan los vientos
será este otoño que no deja en paz...

Y es que hay otoños que lloran sequía
y caen las hojas sin saber que se caen
mientras la tinta
de mis poesías
se queda en un seco hablar por hablar...

Y hablo de ti, como hablo de barcos
un crucigrama por terminar
malditos mis vientos
maldita mi estampa
que ahora el otoño... me vuelve a atacar.

Tan joven tu, como atada tu estampa
a las cadenas que no se pueden limar
maldito ese tiempo
que nos separa
pues de mi otoño no puedo escapar.

Y así es el amor, que a veces nos llega
como un retoño que hay que cuidar
dar pensamientos
dar poesía
y desde las hojas, el viento abrazar...

Ay, nada más, lee mi carta
que desde el pasado te quise mandar
hoy el amor llama
a esta puerta
equivocado...de tanto esperar.

Pues, la verdad, quisiera escribirte
darte mentiras que puedas creer
pero el amor
me hace más sabio
y se del amor que he merecer...

Mas... no es poesía lo que me mueve

y solo espero ver tiempo pasar

que olas del mar

se acerquen y jueguen

con tu concepto del verbo olvidar.