Mi hora...
bajo este calor horrible
de ola.
Abro la ventana,
bajo la mirada,
apago las bombillas
y dejo la pantalla.
El tacto...
el tacto de las teclas,
el fluir de las palabras,
mis manos y mis ojos...
mis dedos y mis ansias.
Silencio.
La noche se comporta
como las hadas.
Palpo una cerveza,
degusto brisa suave
y me asomo a la cama.
Escribo.
Me dejo llevar como una barca
por olas de mar
que se adelanta
a mi tiempo, a mi forma,
escribe por mí y me calla
me anima, me ayuda,
me suelta y me atrapa.
Poema...
¿Que es un poema
sino solo distancia
entre los sentimientos,
los pensamientos, la ortografía
y la esperanza?
Un verso
un verso solo no dice nada
más... por tu rostro,
más, por tu alma,
me acuerdo de olas
de calor que abrasan.
Un cielo.
un cielo abrasado
y un suelo de brasas.
Sartenes y fuegos,
y besos; y llamas.
que el cielo no calla.
Mi hora.
ha llegado la hora
que en mi ser estalla.
De buscar poesía
hasta mañana.
¿Será una musa
la que me acompaña?

DR. MGF.
REGRESO A MI IMPERFECCIÓN.